Kreig Stellar est l'auteur des Chroniques de Myrthara, un cycle de fantasy qui s'écrit aux confins du monde connu. Là où les frontières s'effacent et où les anciens noms reviennent en murmures.
L'animal ouvrait un large et profond sillon à travers la neige. Seul le craquement de ses pas se faisait entendre, étouffé par l'épais manteau. Un ours immense et vigoureux, en plein hiver. Sa tête massive scrutait un horizon que les rangées de troncs lui refusaient. Ses orbites étaient profondes, trop profondes. Une faible lueur y luisait.
Des yeux.
Humains.
Ils appartenaient à Kaèl, qui observait le monde à travers cette coiffe particulière. Il l'avait arrachée à la bête deux saisons plus tôt. Les plaies s'étaient refermées, mais son corps s'en souvenait. La dépouille avait servi et c'était tout ce qui comptait.
Devant lui, les troncs s'écartèrent. Le couvert s'ouvrit d'un coup et le froid descendit sur ses épaules, plus net, sans filtre. Une souche gisait sur le flanc, ses racines tournées vers le ciel, encore blanches, la chute était récente. La terre autour avait été soulevée en mottes épaisses et sombres.
Il leva les yeux. Les étoiles se dévoilaient dans la trouée, son regard les trouva par réflexe, vérifia son cap, puis redescendit vers la souche.
Trois jours qu'il n'avait pas perdu les astres de vue. Alors que les constellations pâlissaient dans l'aube, lentement avalées par le bleu du ciel, il constata qu'il n'avait presque pas dévié.
Les arbres, ici, montaient droits vers le ciel. Il avait depuis longtemps dépassé les silhouettes recroquevillées, forcées de plier sous les vents violents. Ici, les arbres n'avaient qu'à se soucier de pousser. Le vent n'avait pas cette férocité.
C'était un bon signe. Il approchait.
Quelques courriers par an, à la parution d'un livre ou d'un feuillet inédit de l'atlas. Aucune sollicitation superflue.
Deux tomes prévus, davantage si Myrthara le veut bien.
« Le feu de l’Athra coule dans ses veines, mais c’est la glace de l’exil qui a forgé son être.»
Né loin du foyer dont il est l’héritier, seize hivers de survie ont transformé Kaèl en une arme prête à frapper. Sa volonté est toute entière tournée vers Morven, l’usurpateur qui trône sur la flamme volée à sa lignée. Le jeune homme se savait prêt à tout affronter pour accomplir sa destinée ; mais en traversant le Voile de la réalité, il y découvrira des secrets qui le changeront à jamais.
« La liberté, c’est défier l’abysse : la mer peut tout offrir, mais elle n’attend qu’un faux pas pour vous engloutir. »
Lorsque la flamme les a quittés, les règles ont changé. Dans ce monde où les cartes sont rebattues, les anciens chemins n'existent plus et chaque moyen doit être redéfini. Refusant de se laisser enchaîner par les vestiges d'un passé moribond, Veya se dresse, guidée par sa seule volonté. Elle s'apprête à voguer vers des horizons inconnus, en quête d'une liberté sauvage qui pourrait bien lui coûter tout ce qu'elle possède.
Permettez-moi de vous présenter le fruit de mes recherches : des fragments d'informations glanés au fil de mes escapades aux confins de Myrthara. Je vous confie cet Atlas, une œuvre que je n'aurai de cesse d'enrichir au gré de mes explorations futures. Puissiez-vous devenir les témoins de ce voyage et savourer, à mes côtés, l'infinie richesse de ce monde.
Votre dévoué chroniqueur, Kreig Stellar.
Au cœur de l'île de Nymeth, dans le royaume de Vorælium, se dresse un arbre que peu ont vu et que tous connaissent. Né, dit-on, de la première larme de Myrthara, ses racines descendent au cœur de la terre et ses plus hautes branches touchaient autrefois les étoiles. Aujourd'hui ses feuilles grisonnent ; sa sève coule plus lentement. Quelque chose, que le monde n'a pas encore nommé, le vide de l'intérieur. Autour de lui, une brume ne se lève jamais tout à fait.
Façonnés dans les entrailles du monde, les Grundaraks portent leur essence à même la peau : granite sombre aux veines d'obsidienne, marbre mouvant, roche volcanique dévorant la lumière. Plus anciens que les premiers royaumes, ils sont les gardiens d'une mémoire que le temps ne peut effacer. Les cicatrices des anciens conflits avec la surface demeurent vives ; les croiser au jour est devenu une rareté, mais leur existence ne fait aucun doute.
La Tidara n'appartient à aucun maître. Elle traverse le monde et les êtres comme une respiration que la terre retient et libère à son gré. Pour les Eldaras, ce don n'est ni un héritage ni une science, mais une reconnaissance de la part de Myrthara elle-même. On ne transmet pas la Tidara ; on la reçoit, ou on l'ignore à jamais. À mesure que le Dendramyr se vide de sa substance, la magie se retire — laissant derrière elle une énergie sauvage, imprévisible et mortelle.
Héritiers de l'essence d'Elysian, les Eldaras veillaient sur l'équilibre de la Tidara. Sous leur garde, Myrthara connut son apogée. C'est alors qu'émergea Ardonis, originaire d'Althäart, au pied du plateau sacré de l'Altar — le plus puissant de sa lignée. Mais l'ambition d'Ardonis finit par surpasser sa sagesse. En entraînant Myrthara dans des guerres de conquête, il fractura l'équilibre qu'il était censé protéger. Sa chute emporta son peuple : les Eldaras s'étiolèrent, telle une flamme privée de souffle.
Avant que les royaumes ne soient bâtis, ils arpentaient déjà la terre. Êtres d'une démesure oubliée, derniers vestiges d'un âge où Myrthara et ses enfants ne faisaient qu'un. Ni dieux, ni simples bêtes : la mémoire vivante d'une époque où la magie ne s'était pas tarie. Le cerf dont les bois portent le poids de siècles de forêt, l'ombre colossale que les pêcheurs craignent de nommer… Croiser leur regard, dit-on, change un homme à jamais : on cesse alors de regarder le monde, et l'on sent qu'il nous regarde en retour.
On ne connaît ni son début, ni sa fin. Elle oppose, depuis l'aube des temps, la vie sauvage de Myrthara au silence absolu du Néant. Au cœur de ce choc, Elysian s'est brisé pour que nous puissions exister, laissant son essence en suspens dans les replis du monde. La plupart des peuples pensent vivre en paix, ignorant que le traité n'a jamais été signé. La guerre n'a pas disparu ; elle s'est simplement assoupie. Et quelque part, dans l'invisible, quelque chose vient de se réveiller.
Je n'ai jamais aimé les notices d'auteurs ; elles tentent de capturer en quelques lignes ce qu'une vie d'expériences ne parviendrait jamais tout à fait à coucher sur le papier. Pourtant, au lecteur attentif, je ne cacherai rien : vous saurez me reconnaître au détour d'une page, car les mots que l'on confie à un récit sont un témoignage bien plus sincère que n'importe quelle biographie d'apparat.
Qu'il me soit donc permis de ne presque rien révéler ici de l'homme, pour ne parler que de Myrthara.
Myrthara n'apparaît sur aucune carte, aucun atlas, aucune chronique que vous auriez pu feuilleter avant moi. Pourtant, je parcours ce continent depuis si longtemps qu'il m'arrive de douter :
De ces incursions, j'ai fini par ramener des récits. Athra n'est pas le début d'une histoire ; c'est le seuil où j'ai enfin consenti à ce qu'elle soit lue. Les Chroniques de Myrthara seront longues et compteront autant de tomes qu'il faudra pour en explorer l'immensité, j'en ignore encore moi-même le nombre, tant l'horizon est vaste. Je sais seulement que les volumes viendront dans l'ordre où je parviendrai à les entendre.
Si ce livre trouve sa place sur votre étagère, il y sera chez lui. Pour le reste, mon visage ou mes journées, je vous laisse le soin de figer le portrait qu'il vous plaira. Puisque vous avez voyagé jusqu'ici, je sais que je peux vous faire confiance : vous saurez dresser un portrait que je serais fier d'explorer.
Bien à vous, cher lecteur.